En mes jardins l’été ce temps d’un bref usage se mue en lézard d’acier reste un immense tissage dans les clartés défaites la joie butine des lendemains de fêtes dans les roses finissantes des oiseaux de passage montent lentement dans l’altitude calme du blanc filer un chant tout neuf ma main dans la tienne je […]
Fugacité XXXVII — Lire dit-elle
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